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En la planta 14 del pozo minero,
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en la tarde amarilla tres hombres no volvieron,
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hay sirenas, lamentos, acompasados ayes a la boca del pozo,
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dos mujeres de luto anhelando dos cuerpos
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y una madre que rumia su agonía en silencio: ¡es el tercero!
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A las diez la luna clara se refleja
en las sortijas del patrón recién llegado
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con sombrero, gravedad y su aburrido gesto,
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él ha sido el primero, vendrán gobernadores, alcaldes, ingenieros,
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tratarán de salvar la presentida viuda que se muerde el pañuelo
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no sabrán acercarse a la madre que les mira con los ojos resecos.
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A las doce el patrón mirará su reloj, los otros ya se fueron
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y en un punto y aparte, esbozará un fastidio mientras piensa: 'pero,
¿dónde están estos?'
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ha llegado otro relevo de bomberos
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y a la una menos diez verá la noche el primer muerto.
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Sentados en el suelo los mineros se hacen cruces y reniegan de Dios
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quién diría les pillara de sorpresa la tragedia repetida
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a veces el más bravo, se le queda mirándo fijamente al patrón con los
dientes apretados
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y el patrón con sombrero, tiene dos policías a su lado, no hay cuidado.
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Tres horas lentas pasan y a la luz de las linternas asustadas
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el cura con los ojos arrasados al segundo le va uniendo sobre el pecho las manos
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y un chaval de quince años mientras llora impotente se abraza contra un árbol
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y el chófer del patrón con su gorra de plato se siente desplazado
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es un hombre prudente, bien domado.
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El rocío ha calado hasta los huesos cuando sale el tercero
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que recibe con sonrisa gris-azul la madrugada
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y con voces los mineros, mientras se abrazan todos
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y uno de ellos, el más fiero por no irse al patrón llora en el suelo.
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